Questo libro non è un noir su un delitto di mafia e nemmeno il canto a lutto per la morte di un uomo. Di Giuseppe Fava, delle ragioni per cui la mafia volle colpirlo, dell’infinito e miserabile reticolo di silenzi, compiacenze e connivenze che protesse i suoi assassini, molto è stato scritto. Anche da noi. Poco abbiamo scritto su di noi. Su quel gruppo di carusi che nello spazio di una notte si ritrovarono subito adulti, invecchiati, con lo sguardo ferito, l’innocenza smarrita. Quella morte mai abbastanza annunciata fu la fine della nostra giovinezza, senza più alibi, senza rinvii. Ci pesò, trent’anni fa, la mancanza d’una qualsiasi premonizione, un intermezzo per staccarci da quelle vite precedenti, magari solo il tempo per prendere fiato come si concede ai condannati a morte, ti ammazziamo ma ti diciamo quando lo faremo così ti metti in pace, consegni le ultime parole, decidi cosa valgala pena portarsi negli occhi quando te ne andrai e noi invece niente, stolti e felici, spavaldi e immortali, eravamo Patroclo, Achille, Ettore, eravamo ancora tutte le vite che avremmo potuto vivere e poi, d’immediato, non fummo più nulla, un mucchietto di pensieri fradici, una notte che si fa lunga e ti pesa addosso come un vestito stretto, la paura delle prime luci del giorno, della prima volta che ci saremmo ritrovati davanti a uno specchio senza riconoscerci più. Eravamo stati inconsapevoli: dunque, colpevoli. Questo libro – scritto a quattro mani – racconta quei giorni, quei carusi e l’uomo che li tenne a battesimo nella vita.
2020/08/27 18:30:19
